Poesía trapobana
AUSENCIA DE DIOS
Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que dios se muere, se resbala,
saber que dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que dios se muere, se resbala,
saber que dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Mario Benedetti
ALCANZAR REALMENTE TUS SUEÑOS DE LA INFANCIA (LA ÚLTIMA LECCIÓN)
domingo, 10 de mayo de 2009
Os dejo un impresionante testimonio del profesor Randy Pausch. Bajo el marco de las llamadas "últimas conferencias", en donde se propone al ponente que exponga su testamento intelectual, él dio la que efectivamente sería su última conferencia pues le habían diagnosticado meses antes cáncer de páncreas. Murió en agosto de 2008.
La diva de los pies descalzos
jueves, 7 de mayo de 2009
Me ha durado poco el empecinamiento sensiblero y cambio el tercio (como el maestro de Camas). ¿Conocéis a la caboverdiana Cesária Évora? Pues vosotros os lo perdéis. La llaman "la cantante de los pies desclazos", aunque su música está pero que muy bien vestida. Disfrutar con la reina de la morna y su tema Angola.
Poupée de cire, poupee de son
lunes, 4 de mayo de 2009
¿No quieres caldo?... pues te tomas dos tazas. Nada más que por eso voy a seguir durante un tiempo pasteleando en el universo musical sesentero. Ya está bien de esnobismos e ir de "tío, mira lo que molo y que moderno soy": ni rock, ni funky, ni mods, ni hard rock, ni heavy, ni canción protesta, ni progresivo, ni post rock, ni blues, ni jazz, ni indie, ni bossa nova, ni tecno, ni raggaeton, ni disco, ni hip-hop, ni... Escucha a France Gall, la francesita que ganó Eurovisión en el 65 y no te compliques, puñetas,
MÁS ALLÁ DE AQUÍ NO HAY NADA
Ahora le toca a nuestro venerado Franki.
Como veo que estás muy puesto en música, imagino que ya estarás al tanto de que Bob Dylan ha sacado nuevo disco.
Así que, ahí va un vídeo con fotos de los 50 y una hermosa canción que las ilustra.
Y de paso, te alejas de esos gustos musicales "tan edulcorados" por los que sueles decantarte.
A ver si entre padre Tonino y yo conseguimos llevarte por el buen camino.
LA PREOCUPACIÓN POR EL TIEMPO
domingo, 3 de mayo de 2009
Yo también he andado preocupada por padre Tonino durante todo el puente: esa obsesión por el paso del tiempo, por sus secuelas, por la enfermedad...no pueden ser buenas.
De todas formas, no es el único. Todos los seres humanos sufren en algún momento esa angustia ante lo efímero de nuestras vidas.
Los textos que aquí voy a reproducir, ambos pertenecientes al gran poeta Jose Angel Valente, en concreto a Fragmentos de un libro futuro, su auto-elegía, no le servirán de consuelo a nuestro querido padre prior, pero por lo menos podrá ver materializados sus temores en hermosas palabras. Las palabras de este poeta son lacerantes y profundas como cuchillos. No te dejan indiferente. Son densas y oscuras y están llenas de palpitantes verdades.
Va por ti, Antonio.
Desde el otro costado:
HA pasado algún tiempo. El tiempo pasa y no deja nada. Lleva,
arrastra muchas cosas consigo. El vacío, deja el vacío. Dejarse
vaciar por el tiempo como se dejan vaciar los pequeños crustá-
ceos y moluscos por el mar. El tiempo es como el mar. Nos va
gastando hasta que somos transparentes. Nos da la transparen-
cia para que el mundo pueda verse a través de nosotros o pue-
da oírse como oímos el sempiterno rumor del mar en al conca-
vidad de una caracola. El mar, el tiempo, alrededores de lo que
no podemos medir y nos contiene.
HA pasado algún tiempo. El tiempo pasa y no deja nada. Lleva,
arrastra muchas cosas consigo. El vacío, deja el vacío. Dejarse
vaciar por el tiempo como se dejan vaciar los pequeños crustá-
ceos y moluscos por el mar. El tiempo es como el mar. Nos va
gastando hasta que somos transparentes. Nos da la transparen-
cia para que el mundo pueda verse a través de nosotros o pue-
da oírse como oímos el sempiterno rumor del mar en al conca-
vidad de una caracola. El mar, el tiempo, alrededores de lo que
no podemos medir y nos contiene.
Proyecto de epitafio:
DE ti no quedan más
que estos fragmentos rotos.
Que alguien los recoja con amor, te deseo,
los tenga junto a sí y no los deje
totalmente morir en esta noche
de voraces sombras, donde tú ya indefenso
todavía palpitas.
DE ti no quedan más
que estos fragmentos rotos.
Que alguien los recoja con amor, te deseo,
los tenga junto a sí y no los deje
totalmente morir en esta noche
de voraces sombras, donde tú ya indefenso
todavía palpitas.
Poesía Trapobana
HAY TRES MOMENTOS GRAVES, MÁS EL CUARTO
Hay tres momentos graves en la vida de un hombre,
a saber:
cuando nace,
y cuando pierde el uso de sus seres queridos.
Luego transcurre el tiempo,
y el olvido acontece,
y ya como si nada,
como si casi nada,
nos sentimos vivir en un lugar extraño.
El cuarto es conocido;
lo que pasa es que apenas tiene muebles.
Hay tres momentos graves en la vida de un hombre,
a saber:
cuando nace,
y cuando pierde el uso de sus seres queridos.
Luego transcurre el tiempo,
y el olvido acontece,
y ya como si nada,
como si casi nada,
nos sentimos vivir en un lugar extraño.
El cuarto es conocido;
lo que pasa es que apenas tiene muebles.
Ángel González. (otra vez)
Neurastenia
sábado, 2 de mayo de 2009
En aquellos lejanos años había diversas formas de hacer el ridículo. Aquí tenéis otra:
